Elle poursuivit sa routine – aller chercher de l’eau, préparer des repas simples, réparer ce qu’elle pouvait dans la maison – mais son esprit était ailleurs.
Elle recompta les pièces.
Elle relut la lettre encore et encore.
Elle observa le petit portrait à l’intérieur du médaillon, ce visage calme et distant qui lui semblait maintenant étrangement proche.
Jusqu’à ce que finalement… elle prenne sa décision.
Elle ne vendrait rien.
Pas encore.
Premièrement… elle découvrirait la vérité.
Le voyage jusqu’au village fut long et épuisant. Le soleil tapait fort et chaque pas semblait plus lourd que le précédent, mais elle continua d’avancer.
Arrivée au village, elle se rendit directement au bureau des archives.
Le préposé leva les yeux vers elle, surpris.
« Je pensais que vous auriez déjà quitté cet endroit », dit-il.
« J’y suis encore », répondit Clara d’une voix calme. « Mais j’ai besoin d’informations. »
Les heures passèrent.
Des noms ont refait surface.
Des fragments d’histoire ont commencé à se dessiner.
La femme de la lettre avait réellement existé.
Elle avait des enfants.
Mais à un moment donné, leurs noms ont disparu des registres.
« Ils ont probablement déménagé loin », dit le commis en haussant les épaules. « Beaucoup de gens le faisaient à l’époque. »
Ce n’était pas grand-chose.
Mais c’était déjà ça.
Et Clara refusait d’abandonner.
Elle utilisa quelques pièces d’argent – seulement le strict nécessaire – pour envoyer des lettres, poser des questions, suivre la moindre piste.
Les réponses arrivaient lentement.
Parfois, pas du tout.
Mais elle persévéra.
En même temps… la vie continuait.
Sa grossesse progressait.
Et une nuit… tout a basculé.
